Менестрели не жнут, не косят,
Не куют, не прядут, не пашут...
Менестрели мечей не носят,
Менестрели мечами машут.
Это, видимо, что-то свыше,
Недоступное нам, убогим:
Менестрели стихов не пишут.
Менестрелю важнее ноги.
Побросает в свою котомку
Стертых образов пыль и слякоть,
Ту звезду, что видней в потемках,
И полыни - чтоб горше плакать.
С этим грузом везде отыщет
Взгляд косой и прием суровый,
Подходящее пепелище,
И страдальца венец терновый.
Полагается по уставу
Ни минуты не быть счастливым.
Нужно лишь говорить устало,
Петь без голоса, но с надрывом.
Молвить "Тано", благоговея,
Слыша "Моргот", бледнеть от злобы.
Так прожить не любой сумеет,
В этом нужен талант особый.
Лишь исполнивший все, получит
То что жаждал: хулу, проклятья,
Репутацию невезучих
И прорехи на черном платье.
Лишь избранник сотрет границу
Меж понятьями "петь" и "плакать"
И в посмертии воплотится
Белым ирисом... Черным маком...